Meine Nichte las meinen Geburtsort: „Tschechoslowakei“,
und lachte schallend:
„So ein Land gibt's nicht, du bist an keinem Ort geboren, dich gibt's nicht.“
Ich verschluckte mich an meiner Zunge    
und lief blau an wie ein zu fest gewickeltes Baby,
das man auf einer beliebigen Müllhalde der Geschichte zurückgelassen hatte.
Jetzt gibt’s an dem gleichen Ort einen gepflegten Park,
wo solche wie ich mit ihren Hunden spazieren gehen,
solche, die die Geschichte – wie eine Leihmutter – nicht anerkennt.

_Aus dem Armenischen von Anahit Avagyan und Wiebke Zollmann